115th Dream

"Le petit copain" - Donna Tartt * * *

Laiezza — Sat, 05 Jul 2008 12:17:00 GMT

L'avantage des vacances, c'est qu'elles permettent de me délecter de lectures que je peinerais à finir, dans l'année, lorsque je travaille. "Le petit copain" est de celles-ci, énorme pavé dont chaque page est à savourer, en prenant son temps, comme pour une longue promenade dans un musée.
La comparaison peut sembler bizarre, mais c'est cela que j'ai pensé en lisant cet ouvrage sensationnel, signé par la protégée de Bret Easton Ellis, chouchoute de Gaëlle, de Thom... Dont j'avais lu, il y a longtemps, "Le maître des illusions". Un premier roman se jouant des codes du thriller, superbement écrit, tout en atmosphères... Mais, un petit peu surestimé, à mon avis.
Dans "Le petit copain", Donna Tartt prend une autre dimension, et s'amuse (me semble-t-il) à adopter le contre-pied de son premier livre. Pas de suspens insoutenable ici, par exemple, même si la trame est vaguement policière : Harriett, douze ans, décide durant l'été de résoudre le meurtre de son frère, Robin, retrouvé pendu dans la cour de la maison, à une époque où elle n'était qu'un bébé. Une accroche "vaguement" policière, écrivais-je, parce que l'on comprend vite que Donna Tartt marche plus dans les pas de William Faulkner (période "Sanctuaire"), que dans ceux d'un quelconque "maître du polar".
Je n'ai donc pas été étonnée de constater que, rapidement, les enjeux du roman allaient se révéler tout autres : il s'agit d'une oeuvre initiatique, sur le passage à l'âge adulte, les peurs de l'enfance, ajoutée à une satire assez habile de l'Amérique profonde. On est loin du "Maître des illusions", dont on retrouve la plume magnifique, la capacité à faire "exister" des personnages, mais pas du tout le côté cruel, et corrosif : dix ans après son premier roman, l'auteur a mûri. Moins rageuse ou cruelle, elle se laisse aller à la tendresse pour une petite fille étonnante, un petit copain ambigu, sans tomber dans la niaiserie, mais sans, non plus, verser dans le côté "ce monde vicieux de nos chères têtes blondes". En maintenant, et avec quel brio, l'équilibre entre les deux, elle parvient à écrire une fresque captivante, qui vaut bien plus par ses innombrables digressions (flashbacks détonnants, portraits de personnages secondaires, changements de point de vue, descriptions interminables...) que par son histoire elle-même.
Ceci explique, peut-être, les réactions parfois tièdes, que j'ai pu lire sur le Net. Dans ce second roman, Donna Tartt abandonne (volontairement ?) le côté : "grande littérature populaire", qui a fait le succès du "Maître des illusions". Tout ce qui faisait que ce précédent livre pouvait plaire aussi bien aux fans de Faulkner (ou d'autres classiques de la littérature américaine), qu'aux teenagers, ou aux amateurs de littérature de genre... Tout cela, on ne le retrouve pas dans "Le petit copain", qui est un livre bien plus abrupte, bien moins "accessible" et, sans doute, bien moins universel (au sens : "consensuel"). Mais il n'est pas illogique qu'un auteur trouve vraiment sa voie avec un second roman ; si la mue est plus brutale, c'est parce que tous les auteurs ne mettent pas dix ans à publier ce second roman. Dix ans de silence littéraire, c'est prendre le risque que le fan plus absolu du premier livre, garde d'un écrivain une image "figée" et oublie que, derrière l'évolution d'une bibliographie, il y a toujours "l'évolution humaine" d'une personne.
Je pense que tout le monde voit bien que ces réactions frileuses, souvent assorties d'un "quelle déception, après "Le Maître des illusions" !", m'ont contrariée : car "Le petit copain" est un livre immense, peut-être même un chef d'oeuvre, dont j'ai la sensation qu'il n'a pas trouvé son public pour de tristes raisons. Parce que l'auteur d'un super disque punk, super rapide et super nerveux, a décidé dix ans plus tard de sortir un second album de folk. Pourtant, tout le génie du "Petit copain", cette vision incroyable, cette force dans les personnages, ce souffle dans l'écriture, tout était déjà en germe dans le premier, et c'est ici transcendé ! Donc, comme le dit le nom de la catégorie : à ne surtout pas manquer !

Habitudes de lecture

Laiezza — Thu, 03 Jul 2008 12:10:00 GMT

Et voilà un tag, un de plus, cela faisait longtemps. C'est Thom qui me l'a refilé, et je préfère prévenir tout de suite : je ne le refilerai à personne, personne ne mérite une telle corvée !!
Il s'agit, donc, d'évoquer mes habitudes de lecture. Le concept me surprend un peu, car je n'ai pas le sentiment d'avoir des habitudes particulières, mais je vais essayer, tout de même, de remplir la mission qui m'a été confiée...

Où et quand >>> je lis surtout le soir, dans mon lit. Ce n'est pas très original, mais il y a assez peu de moments où j'ai vraiment le temps de lire.

Comment je choisis mes lectures >>> j'ai tendance à suivre les conseils des gens (une rareté dans ce monde !). Ceux des Chats de bibliothèque(s), surtout ; ceux des différents blogs que je fréquente, ceux de mes proches... J'ai un peu honte de le dire, mais je crois être quelqu'un de très "perméable" aux avis, et conseils des autres.

Quel style de lectures >>> j'ai souvent l'impression de ne pas avoir des goûts très arrêtés, ou du moins : de découvrir quels sont mes goûts, au fil des lectures. Donc, je picore pas mal ! En plus je ne suis pas fan de littérature "de genre" (les gens qui prennent la peine de me lire le savent)...

Qu'est-ce que j'attends de mes lectures >>> j'attends, surtout, d'être interpellée. J'aime être captée par un univers, par une écriture, j'aime m'oublier dans la lecture. Je n'essaie jamais de chercher des livres "intéressants", au sens ou cela devrait mobiliser mon intérêt, m'enrichir personnellement. Je recherche vraiment qu'il se passe un truc "irrationnel"... Que je m'épuise à expliquer ensuite, sur ce blog !

Mes petites manies >>> ma seule vraie manie, c'est de prendre des notes, de faire des fiches de lecture à la fin du livre. C'est d'ailleurs comme cela que j'ai fini par ouvrir un blog, même si au départ, c'était surtout une manière de pallier à une mémoire un peu défaillante !

"Le Chameau sauvage" - Philippe Jaenada * *

Laiezza — Wed, 02 Jul 2008 10:15:00 GMT

"Le Chameau sauvage" raconte la vie tragicomique d'Halvard Sanz, héros malheureux d'une multitude d'aventures pas possibles, aussi malchanceux que maladroit. Alors évidemment, lorsqu'il rencontre une fille, ça ne peut pas être une fille normale, ce serait trop beau : il rencontre Pollux, nana fantasmagorique, complètement évanescente, qui n'arrête pas de disparaître, elle a l'air d'un mirage et il en tombe fou amoureux (c'est vrai qu'il avait peu de chances de retomber, un jour, sur une fille pourvue d'un nom plus ridicule que le sien).
C'est tout ? Et oui, c'est tout : "Le Chameau sauvage" est une enthousiasmante suite de digressions en tous genres, qui vaut surtout par la plume de Philippe Jaenada, étonnante par sa vivacité et sa force comique. Beaucoup de poésie dans ce livre, un côté "roman initiatique pour rire", de l'inventivité et surtout : une bonne humeur très communicative. "Le Chameau sauvage" est un livre qui ne se prend pas au sérieux, et provoque un plaisir de lecture rare, alors même qu'il ne possède pas plus d'intrigue, que de sujet digne de ce nom. Il suffit de l'ouvrir, pour se laisser emporter par le style de l'auteur, un peu bavard parfois, mais toujours touchant, et chaleureux. Oui, "chaleureux", c'est ça : le mot juste pour qualifier "Le Chameau sauvage". Avec "humain", "léger", et "tendre".
A peu près l'inverse du "Cosmonaute", en fait, que j'ai évoqué dans un précédent billet (ICI). Qui, probablement, me marquera sans doute plus, de par son âpreté. Mais qui ne m'aura pas autant réjouie que les aventures d'Halvard, antihéros nostalgique d'une femme à peine croisée, sur laquelle il projette fantasmes, rêves, folies... Toutes ces choses qu'on ne trouve plus tellement, dans les livres, aujourd'hui...

(voir aussi les avis d'Ingannmic chez les Chats, et de Thom, sur Le Golb)

"The Golden forestate of heaven" - Alec Empire * * *

Laiezza — Mon, 30 Jun 2008 09:38:52 GMT

2002, Festival Le Rock Dans Tous Ses Etats A Evreux. Nous sommes nombreux, dans le public, à attendre avec impatience Tricky. Le concert n'aura jamais lieu (on ne saura jamais pourquoi). C'est alors qu'un type complètement excité monte sur la scène, avec un groupe tout aussi excité, surtout le guitariste hystérique (nous apprendrons plus tard qu'il s'agissait de Danny Lohner, de Nine Inch Nails). Ce fut une sacrée expérience. Le concert le plus violent de mon existence, une grosse demi-heure tout au plus... Mais qui aurait pu en supporter plus ? Boule de haine montée sur ressort, Alec Empire, quasi nu, a livré un show incroyable qui ne m'a donné qu'une envie : acheter tous ses disques en rentrant.
On voit que la vie est marrante, car en fait, je n'ai jamais adoré un seul album d'Alec Empire. Ni ses ouvrages "techno-hardcore" avec les cultes (mais abrutissants) Atari Teenage Riot ; ni ses premiers disques solos tendance "electro-expérimentale" ; ni ses albums d'après 2000 où, orphelin de son groupe d'excités, il renoue avec le rock industriel le plus sauvage. Finalement, la seule chose que j'ai adoré d'Empire, dans toute ma vie, a été cette demi-heure incroyable, primitive, tribale, même.
Et voilà, donc, The Golden forestate of heaven. Neuvième album solo (si mon compte est bon ?) qui n'aurait pas dû me toucher, et n'aurait même pas dû me tomber dans les oreilles.
Surprise : Alec Empire est devenu un être humain. Après quelque chose comme quinze ans de bruits, et d'expérimentations diverses, le berlinois vient de publier (enfin) un véritable album "pop". Pop, pas au sens Coldplay ; au sens où il s'agit de vraies chansons, avec des couplets, des refrains, qu'on retient et qu'on chante. Des chansons qui marchent, pas forcément plus "organiques" que sur les albums d'avant, mais plus humaines, plus abordables. Il semble avoir voulu résumer sa mue dans le titre : "New man", au texte relativement introspectif et à la mélodie rappelant Depeche Mode. L'ensemble du disque, d'ailleurs, est orienté dans cette direction : "new-wave" (c'est la mode), mais new-wave moderne. Alec Empire aime peut-être le "vintage", mais il ne perd pas son temps à jouer du "rétro". The Golden forestate of heaven est un compromis passionnant entre la new-wave d'hier, et l'électronique d'aujourd'hui, qui développe un son cybernétique captivant (sur "Death trap in 3D"), et une tonalité vocale qu'on ne connaissait pas chez Empire, rappelant Lou Reed (sur "If you live or die"). Difficile de ne pas être capté par la torturée (et super sexy !) "1000 eyes", et difficile de ne pas penser au David Bowie de la période Outside... en beaucoup plus direct, mélodique, dansant.
En bref : un des disques les plus intéressants de l'année en cours, par sa capacité à conjuguer le passé et l'avenir dans le même temps.

En cliquant sur l'image, vous pourrez écouter : "Death trap in 3D" (pas le morceau le plus réussi, ni le plus original, mais c'est le seul que j'ai trouvé...)

It's lot like life (2) (We'll let you know)

Laiezza — Sun, 29 Jun 2008 10:16:00 GMT

Je sais que tu le sais, et que tu fais semblant de ne rien savoir. Je ne sais pas si tu sais que je m'en suis rendue compte, par contre. Mais peu importe : je sais que tu le sais, je sais que tu le savais hier soir, quand on se promenait dans le jardin, quand on parlait de nos histoires de cœurs navrantes, de nos histoires de boulot futiles. C'était marqué sur ton front, que tu le savais. Que tu étais content et déçu, heureux et désolé ; c'était marqué sur ton front, que tu n'arrivais pas complètement à te réjouir, que tout cela faisait beaucoup trop, d'un coup. C'était inscrit dans tes yeux, et ton sourire était forcé. Je l'ai vu, que tu le savais, et que tu te sentais coupable de ne pas pouvoir éclater de joie, de ne pas ressentir la même joie profonde, que moi.
Alors oui, je sais ce que tu ressentais, hier soir. Je sais très bien à quoi tu pensais, mais je n'ai pas réussi à le dire ; j'ai choisi, alors, de faire comme toi, comme tu faisais avant, lorsque tu n'arrivais plus à parler : de parler en écrivant. De m'adresser à toi, ailleurs, sans en avoir l'air ; même si, je crois, ça ne t'a pas trop plu la dernière fois. D'écrire ce que je devine, que tu te sens abandonné, par moi, par J. "Last Of The Small Town Playboys" (me souffle-t-on) : voilà, c'est un peu ça.
Donc, bien entendu, je trouve que c'est injuste. Je n'ai rien fait pour mériter d'être plus heureuse que toi, pour mériter d'être particulièrement gâtée, particulièrement joyeuse ! 26 années durant, j'ai vécu dans une bulle ; je ne me suis préoccupée que de moi, si peu des gens que j'aimais, de ma famille, des autres. J'ai tracé ma route sans jamais me retourner, je n'ai retrouvé les gens que j'aimais que lorsque j'ai cru en avoir besoin, d'eux ; et maintenant, "on" me félicite pour cela, on dirait bien que l'égoïsme paie, au fait.

Cette nuit, j'ai assez mal dormi. Je cherchais ce que je pouvais faire :

1. pour rompre les silences embarrassés

2. pour que tu ne sentes pas obligé de faire semblant d'être tout content, alors que tu n'es pas du tout content, et que personne ne pourrait t'en vouloir

3. pour te remonter le moral

Alors, je n'ai pas trouvé grand-chose. Pour rompre les silences, j'ai trouvé ce texte (je devine déjà ta tête !). Pour le reste, je ne sais pas trop quoi te dire. Je trouve ça un peu triste, de s'aimer mais de ne pas trop pouvoir se parler, de certaines choses. Mais c'est vrai que si je n'avais pas été si égoïste, autrefois... Que si je n'avais pas mis des centaines de kilomètres entre nous, au moment où tu avais le plus besoin de moi... Sans doute, ce serait plus facile, de se parler, maintenant. Du moins... Je crois.

"Seuls Two" - Eric & Ramzy * *

Laiezza — Sat, 28 Jun 2008 13:48:36 GMT

J'avais plutôt prévu, ce samedi, de vous parler de "Valse avec Bachir", mais figurez-vous que la petite salle près de chez moi était complète. Nous sommes donc allés voir "Seuls two", et autant vous dire (mais vous vous en doutez sûrement) que je me suis rendue là-bas en traînant les pieds : la dernière fois que j'ai ri aux pitreries d'Eric et Ramzy, je devais être au lycée, et encore, c'était pour m'intégrer.
Quelle surprise cela a été pour moi d'en ressortir enchantée par un film assez irrésistible, régressif juste comme il faut, et si bien écrit ! A partir d'un de point de départ amusant (le flic poursuit le bandit sans relâche depuis des années, jusqu'à un matin où ils se retrouvent tous les deux seuls, dans un Paris mystérieusement vidé de ses habitants), les deux compères, qui n'ont plus produit grand chose de propre depuis les "Mots" qui les ont fait connaître, ont signé un film tout à fait singulier, où ils sont parvenus (enfin) à canaliser leurs délires. Impressionnante pour un premier film, la mise en scène ne se révèle inventive ; on est, cela dit, surtout frappé par les qualités d'écriture du duo, la cohérence de l'intrigue, le rythme de la narration, et la qualité de dialogues qui font presque toujours mouche.
Les rares personnes à avoir vu "Steak", l'an passé, le savaient déjà : Eric et Ramzy sont loin d'être les deux guignols incultes qu'on voit à la télé. Amoureux des mots, fans de poésie absurde autant que de Tex Avery, ils ont surtout eu le tort de cachetonner dans de très mauvais films avant d'être assez populaires, pour pouvoir tourner celui-ci. Il leur restait, maintenant, à immortaliser leurs obsessions dans un film digne de ce nom ; on peut dire que c'est chose (très bien) faite, grâce à cette immense B.D. qui fait, forcément, penser au Frat Pack du début. Il y a de plus mauvaises références, en matière d'humour barré... Une excellente surprise.

(mais bon, quand même, on va reparler de "Valse avec Bachir", nom d'une pipe...)

"Ace Of Spades" - Mötörhead °

Laiezza — Wed, 25 Jun 2008 14:33:00 GMT

A l'occasion du Top Of The Flops Of The Pops Of The Blogs, organisé tout l'été par Thom "j'ai cinq idées par minute" du Golb, j'aurais pu prendre n'importe quel disque de metal, ou de hard-rock, sous-genres musicaux (qui prétendent honteusement être des genres à part entière !) qui cristallisent à peu près tout ce que je déteste musicalement, artistiquement, socialement, philosophiquement, humainement, vestimentairement. Mais Mötörhead s'est imposé tout seul. Pourquoi ? Parce que Mötörhead, tout le monde aime. C'est quand même étonnant, une énigme digne de la construction des pyramides, qui à mon avis ne peut trouver sa solution que dans l'hypocrisie d'une grande part du public rock.
C'est vrai que Mötörhead ne véhicule pas tous les clichés du heavy-metal, juste quelques uns : vulgarité, saleté, méchanceté, look "biker" ridicule (qui donne son titre à cet album), et beuglements de phoque en rut. Ce minimum syndical devrait pourtant suffire, normalement, à faire fuir n'importe qui de normal. Mais non : là où tout le monde est d'accord pour moquer Iron Maiden, Metallica et tous leurs clowns, les gens de la scène "rock généraliste" vouent un culte malsain à Mötörhead, seul groupe de metal (avec Slayer) à bénéficier d'une crédibilité en dehors d'un ghetto dont il n'aurait jamais dû sortir. Privilège des grands anciens, sans doute (Lemmy Kilmister fit partie, brièvement, d'Hawkind : un des fondanteurs du genre). Quand même : l'écoute d'Ace Of Spades, considéré par les motards et les sourds comme un chef d'œuvre, est angoissante. La voix, déjà, est insupportable. Lemmy braille, grogne, éructe, le plus souvent des conneries, pleines de références sexuelles sordides. On a du mal à croire que ce type, déjà particulièrement hideux physiquement, ait pu avoir des groupies, en chantant un truc comme "Dirty Love" (un résumé de sa carrière, musicalement, et textuellement). Au moins cette chanson, là, veut-elle dire quelque chose. "Love me like a reptile", beaucoup cherchent encore à comprendre, ceci dit sans vouloir moquer les préférences sexuelles du Monsieur.
Toujours est-il que, ne soyons pas chiens, on comprend bien, à l'écoute, pourquoi les ados pré-pubères aiment Mötörhead : Lemmy a quatorze ans depuis les années 60. Le gros riff du sarkosyste "Live to win" a de quoi séduire un garçon débordant d'hormones. Celui de "Fire, fire" aussi (non, ce n'est pas le même, enfin : je ne crois pas). Ace Of Spades est même un disque amusant, parfois, au second degré. Comme une soirée "Secret Story" entre copines, ou d'aller en boite pour danser sur "Papillon de nuit". De là à oser écrire : "le boucan de Mötörhead se ressent plus qu'il ne s'explique" ; ou encore : "une rage, une énergie, et une intensité électrique exceptionnelles"... Ecoutons "Ace Of Spades" ensemble, et jugeons sur pièces ces extraits d'articles de bloggueurs réputés (dont nous tairons les noms, par respect pour leurs familles). Ne vous font-ils pas penser à deux journalistes du Nouvel Observateur se sentant obligés d'écrire sur une finale de coupe d'Europe, à grand renfort de métaphores homériques, et de références platoniciennes ?
Alors donc, non, la crédibilité de Mötörhead n'est pas compréhensible. Ni excusable ! On peut se demander combien des amateurs de rock, ou de pop, qui célèbrent Lemmy Kilmister, l'écoutent régulièrement ? Aucun, probablement. Citer Mötörhead, cela fait toujours bien, cela fait fils de bonne famille qui s'encanaille, fille qui n'est pas fermée au hard, la preuve : elle adore Mötörhead... Ce groupe dont elle possède un CD-R piqué à son mec, et encore : il est possible qu'elle l'ait récupéré par hasard, parce qu'il avait été rangé, par inadvertance, dans la boite du best of de Tori Amos. Quand on prend la peine de l'écouter, on le voit bien, que Mötörhead c'est moche, de la musique pour routiers qui ne se lavent jamais, pour motards, pour maçons. Du Johnny revisité par Gibson et Heineken ! De l'affreux, sale et méchant... La définition du rock'n'roll, selon certains. Quand on pense à l'élégance des Rolling Stones, à la classe naturelle de Jimmy Page... Vous avouerez que cela laisse quand même songeur ! Mais bon, il est de bon ton de louer l'intégrité de Lemmy, qui n'a pas pris de douche depuis dix ans, et est toujours aussi con et crasseux qu'en 1980. Un jour, il faudra que quelqu'un m'explique en quoi ne pas évoluer, c'est être intègre... Moi, je n'ai pas changé de coiffure depuis des années. Je trouve qu'on sous-estime beaucoup mon intégrité !

Les critiques auxquelles vous avez échappé

Laiezza — Tue, 17 Jun 2008 09:52:39 GMT

Car je suis en vacances, et j'ai autre chose à faire que d'écrire sur mon blog !

"Rêves d'amour", de Laurence Tardieu ° : Cette fois, c'est certain, Laurence Tardieu est une maniaque obsédée par le deuil, la mort, la perte. C'est son droit, chaque auteur à ses obsessions, ou ses thématiques récurrentes. Mais le problème, après cette troisième lecture (après "Puisque rien ne dure", non terminé ; et "Le jugement de Léa", évoqué ICI), c'est que tous ses livres n'existent que par cette thématique. Il n'y en a pas d'autre, l'écriture est au mieux plaisante... Vraiment, cet auteur n'est pas pour moi. Déjà peu convaincue au début, j'ai été cette fois ennuyée par l'impression de lire pour la troisième le même livre.

"This is not a love song", de Jean-Philippe Blondel ** : Thom a anéanti toute velléité d'écrire un billet sur ce livre. Il a déjà tout dit, mieux que tout le monde, y revenir n'aurait pas d'intérêt. Fort, très bien écrit, le dernier roman de Blondel est très réussi et porte bien son titre. Acide, mais pas amer. A découvrir !

"Boys in the band", de David Brun-Lambert * : l'idée est marrante, cette bio un peu fantasmée des Libertines. Je ne savais pas trop où je mettais les pieds, il se trouve que c'est un vrai roman qui ne manque pas de qualités. Le problème, c'est qu'il est tellement centré sur le groupe, tout en étant tellement loin de son essence, qu'il ne serait sans doute satisfaisant pour personne : l'amateur de littérature qui ne connaitrait pas les Libertines passerait sans doute à côté ; le fan, lui, serait un peu mal à l'aise devant tant de facilités prises avec la "vraie histoire" du groupe (voir ICI)

Et maintenant, je vais aller savourer un peu mes vacances (d'autant qu'il fait très, très beau, ici !), ma famille et mes amis (si cela ne vous ennuie pas...). Prochain billet en début de semaine prochaine, si tout se passe bien.

A très vite !!

It's lot like life (1)

Laiezza — Sat, 14 Jun 2008 12:32:53 GMT

A une époque, je vivais avec mon frère et sa fille. Ma nièce, qui était toute petite alors, quatre ou cinq ans ; je m'en occupais beaucoup, surtout le soir, c'était bien la seule fille avec qui je m'entendais !
Je n'étais pas trop branchée enfants (en fait, je ne le suis toujours pas), je n'en voulais pas, et cela ne m'intéressait pas. De toutes façons, pour concevoir d'avoir un enfant, il aurait fallu que je puisse concevoir d'avoir un mec.
Alors, ma nièce, je ne savais jamais trop comment la prendre. Ce n'était pas très naturel, pour moi, de m'occuper des enfants. Je ne savais pas "comment lire les histoires", par exemple (parce que, oui, il y a une manière particulière de lire les histoires). Je ne savais pas en inventer, comme le faisait mon frère, qui lui trouvait des histoires incroyables, drôles, fantaisistes... Juste, comme ça, en improvisant. Moi, je pouvais juste chanter des berceuses, mais des berceuses, je n'en connaissais pas. Alors je chantais des chansons de grands, je les chantais en anglais, cela pouvait vouloir dire n'importe quoi. Je prenais des chansons de Dylan, ou de Morrissey. "We'll let you know", de Morrissey, je la chantais parfois à ma nièce, c'était plus une question d'ambiance que de texte (il s'agit d'un hymne à la gloire des hooligans de Manchester United !!).
Et surtout, je chantais cette chanson, là. Je la chantais très mal, parce que je chante très faux. C'est une chanson très sombre, désespérée ; je crois que tout est dans la manière dont on le fait. J'essayais de le faire avec douceur, tendresse, la petite me souriait, elle aimait bien quand je chantais (les enfants sont adorables, au moins sur ce point !!).
Elle est revenue de plus en plus souvent, tous les soirs, c'était notre petit rituel. On aimait beaucoup ça, toutes les deux, quand j'oubliais elle me la réclamait : "Pli ! Pli !". Des fois, son papa, qui lui chantait juste, passait la tête dans la chambre. Il souriait et il faisait le : "Cause freedom is wasted all on me", et il se marrait, parce que c'est vrai que ce texte est un des plus désolés que je connaisse. Pour quelqu'un qui comprenait l'anglais, la scène qui chaque soir se répétait avait quelque chose d'incongru, très amusant. Mais ce n'était pas grave : on était bien, c'était quand même l'essentiel.
Maintenant, je ne chante plus très souvent. Ni cette chanson, ni une autre. Cette chanson n'apaise plus ma nièce, ni moi, ni personne ; elle fait juste pleurer tout le monde, c'est un peu comme si elle avait repris sa place. D'ailleurs, je ne l'écoute plus, jamais. Sauf aujourd'hui, où j'ai eu envie de me souvenir de tout cela. Puisque je peux, désormais, concevoir d'avoir des enfants (et même un mec).
Mais je ne peux plus concevoir de chanter des berceuses.

"Accelerate" - R.E.M. *

Laiezza — Thu, 12 Jun 2008 07:51:13 GMT

Pourquoi est-ce que j'écris sur le nouveau R.E.M. ? Pourquoi, même, est-ce que je l'ai acheté ?
R.E.M., c'était vraiment le groupe que j'aimais beaucoup, plus jeune. En fait, c'était même le groupe qui ne me décevait jamais. Jusqu'aux années 2000 ; depuis, R.E.M. a inversé la tendance, et n'a de cesse de me décevoir à chaque fois.
Accelerate n'est pas un disque nul, mais il est loin d'être bon. Il a été vendu d'une manière limite mensongère, porte un titre des plus trompeurs, on l'écoutera avec plaisir une ou deux fois, puis il retournera sur l'étagère prendre la poussière.
Je disais "mensongère", je m'explique : Michael Stipe et ses amis nous ont vendu, à longueur d'interviews, le grand retour au rock de R.E.M., une douzaine d'années après l'inoubliable paire Monster / New adventures in hi-fi. Et donc, ce grand retour se nommait : Accelerate. Tout aurait dû être dit, là. Seulement non : Accelerate, non seulement n'accélère pas souvent, mais en plus n'est pas un disque de rock, plutôt une compile de chansons vaguement "pop" dans la droite ligne des albums de R.E.M. depuis 2000. On n'en fera pas une question de principe (rien n'oblige à R.E.M. à jouer du rock énervé s'il n'en a pas envie), juste on se demandera si Michael Stipe ne se paie pas un peu notre tronche, à moins qu'il ait oublié ce qu'était le rock'N'roll et croie vraiment que c'est ce qu'il joue sur ce disque (le pauvre).
Le plus embêtant, cela dit, ce n'est pas que le Accelerate soit mou, mais c'est surtout que ses chansons ne sont pas très bonnes. A part le premier single, "Supernatural Superserious" qui, pourvu d'un riff et d'une mélodie parfaite, rivalise avec le meilleur du R.E.M. des années 90 (mais pas des années 80, faut pas déconner)...Pas grand chose à se mettre sous la dent, sur un album composé surtout de "mid-tempo" qui se ressemblent toutes. On s'emballe un moment pour "Living in the well best revenge", la chanson la plus rapide du disque, qui évoque Monster, voire l'antique Document (1987). On se dit que, sur scène, ce titre doit être assez fabuleux. "Hollow man", agréable morceau gigogne, est plutôt plaisant, aussi. Cela n'ira, hélas, pas beaucoup plus loin : "Sing for the submarine" est jolie, mais je suis presque certaine de l'avoir entendue sur Reveal (2001). Et le reste se compose surtout, soit de titres avec beaucoup de disto et peu d'idées, soit de titres mous avec quelques idées sur lesquels on se rend bien compte qu'utiliser la disto, c'est tout un art...

En cliquant sur l'image, vous pourrez écouter : "Supernatural Superserious"